РИСУНОК

Кириллу Чернову

Это моя лодочка,
мартовская вода.
Сяду в свою лодочку
и поплыву туда,
где за стволами чёрными
брезжит туманный свет,
где и заснёт чёлн мой:
дальше пути нет.

Нет,
всё-таки есть один –
с птицей, что на груди,
что на моей груди
зимовала, –
вверх!
Видишь, плывёт река
паром под облака,
будто бы ей земли
мало...

Это моя дудочка,
мартовский звук глухой.
Снимет опять дудочка
боль мою, как рукой.
Снова порядок вроде
здесь, на кораблике, –
и улетит мелодия
в лето, к другой реке.

Там
солнце над головой.
Носятся над травой
звонкие голоса
человечков.
К ним
дудочки звук слетит.
Это конец пути.
Эхо его уйдёт
в вечность...

                На первой проталине вешней
                в неровной предутренней тьме
                проснись, сумасшедший подснежник,
                и встань, и звони по зиме.
                Ты ранний – и как бы некстати.
                Ты странен – и, значит, один.
                Держись, мой случайный солдатик, –
                твой полдень пока впереди...

Это моя комната.
Белый туман – стена.
Ночью любой тёмной
рамка на ней видна.
Дремлет моя лодочка
в рамочке на стене.
В полночь, моя лодочка,
ты подплывёшь ко мне...

4–6 марта 2004